Poema rolero: Sólo mi mesa

No quiero pintar cuadros perfectos, 

sí mancharme de pintura a borbotones

bailar con la locura y las pasiones

perderme por senderos nunca rectos.

Que se me drenen la vida y la cordura

entre dados, personajes y cartones

huraño y héroe vil de pelos canos

alquimista de infames ensoñaciones

con mis hermanos de aventura,

mis hermanos.

Sonreír sin que nadie, salvo ellos 

lo entienda 

Que sus dedos toquen mi máscara

imperfecta

La comisura de sus labios les delaten

y comprendan

que soy máscara, alfarero y

soy venda

Si cuando describo, no descubro 

me siento no sintiendo lo que digo.

Si me divierto sin divertirte tú 

conmigo

pálida luz que fuera sol hemos perdido.

No sé jugar jugando solo un poco

solo sé jugar jugando un poco todo

soltar mis demonios, desatarme

sabiéndome acompañado

solo mi mesa tiene poder para juzgarme.

No juego a rol por hacer arte 

esta fluye 

como salvaje consecuencia

todo mi yo de parte a parte

y se diluye

en dulce entrega sin clemencia.

Es

abrir la puerta y no saber qué habrá detrás

abrir la puerta y no estar solo ante el misterio

sonreír por la osadía, el improperio

compañeros de fantasía

compañeros.

Libera tu poesía, Director de juego.

La poesía puede ser muchas cosas. La búsqueda insistente de expresar lo inexpresable, un grito desgarrador en el papel desde la pluma, caricia en la cicatriz dada por un corazón desconocido, polla que te penetra con mesura mientras te aferran manos ardientes… puede serlo todo.

Pero para mi, por encima de la ruptura de la prosodia, la educación en la lectura que regala y la expresión tranquila, está la liberación. 

Porque la poesía libera.

La poesía no son versos dodecasílabos rimados con perfección matemática. La poseía es rap, es ritmo, son palabras fluyendo al pintar un paisaje buscando elegancia, es danza verbal al describir por puro placer estético, por resonancia, sin perder su valor raíz: la utilidad. 

Y el personaje ante el espejo

Paul Delvaux - Mirror

Sin conocerte, me atrapas
me susurras desde una mirada incierta
desafiante y magnética,
reveladora. Muerta.
Me odias.

Yo te temo,
eres laberintos que insinúan pasados
en los que deseo perderme.
Sentir desde la visión de un ser que nunca fui,

descubrirnos recordando.

Contestaciones a la Búsqueda

Una de las contestaciones vertidas en el juego de rol "La Búsqueda", de firmante anónimo y en el que varios amigos nos vimos inmersos hace poco más de un año. 

Danzo en mi caja invisible.

Pasión y delirio, cólera y abstracción... más allá de las estancias cavernosas que en nuestro cerebro nos identifican con un nombre, más allá de los recodos siniestros que nos convencen a cada amanecer que somos nuestra identidad. Más allá, dancemos desprendiéndonos de imágenes y símbolos, descargando nuestro ser de etiquetas y conductas. Descubriendo nuevos reflejos que nos ofrezcan nuevos recodos, ángulos de un universo oculto a espaldas rígidas y estructuradas. Las puntas de mis pies rozan el agua, extiendo los brazos y vuelo en mi caja, todo es relativo, todo es interpretable. Más allá de estas paredes, el director define el universo, aun no sé quien voy a ser cuando se alce el telón, me descubriré danzando, ilimitada, sorprendida, pues nada posee límites sino la mente que se sabe definida.

Impulso Claro

Ya cansado de ser hábil, de pretender la altura
de relinchar partiendo peldaños por el ímpetu de buscar consuelo
de añorar el desgarro que proporciona la noche
cuando la soledad nos define.
No tengo alas.
No se volar.
Mis rodillas se rompen.
Déjame tranquilo desde tu púlpito,
Dios de los inocentes.
Carezco de cuanto me exiges para llegar a tu regazo
más frágil que la añoranza lactante de una cría sonrosada
ladro versos sin sentido.

¿Acaso sé impregnar un sentimiento?
Me es imposible, roto por dentro.
Agotado de recodos de mentes señoriales que observan el mundo
diciendo entender
derrotado por los privilegiados,
manantiales de discursos que buscan distinguirse de mentes cansadas
sin saber si tengo polla, si soy Hombre
si tengo derecho a algo más que a defenderme.
¿Quién me regalará esa definición si no he tenido padre?
Este mundo está manchado de semillas torcidas que han crecido a expensas
enraizadas en cadáveres oleosos que creyeron ser sacrificios paganos
y eran inútiles
bramando, reclamando un significado
plantas voraces de una exuberancia pretenciosa
que dislocan los altares encumbrando sus flores
tapizando el paisaje, confundiéndolo todo.

Por fortuna tengo un mundo secreto,
que no alcanzas a ver…
Carente de dioses,
porque los posee todos como son:
irreales.
Carente de líderes,
porque los entiende a todos como son:
ilusiones.
Carente de amores,
porque los conoce y estructura con fervor:
son dragones.
Déjame partirme en pedazos, incongruente reyezuelo
nunca has pretendido cuidarme, no te importo
tu caricia es zalamera a mis mejillas curtidas
no dispongas de mis versos como si fuesen fruto de tu esfuerzo
mis relinchos ya no buscan sentido
ya no buscan
estás desnudo.

El éxtasis de los sentidos: Carta a un/a máster. Por Sara Sierra

Querido/a máster,

Entre las ondas que nos separan yo te suplico: narra y provócame. 

Haz que mis sentidos se manifiesten internamente sin que necesite del movimiento. Estimula mis sensaciones, hazme entrar en tu encantamiento con mis cinco sentidos concentrados y, al mismo tiempo, relajados para que mi sexto sentido comience a abrirse… Entonces será cuando pueda absorber todas las facultades de mi PJ. 

Narra y déjame ver todos los objetos, identificar colores, aproximar distancias, percibir el movimiento.

Llévame hasta los olores, quiero detectar y procesar los aromas que guardo en el inconsciente que, si son bien invocados, volverán unos instantes para hacerme sentir cualquier química volátil transparente que pueda ir por el aire.

Trae a mi aquel sabor, que mi paladar pueda llegar a rozar aquella dulzura o si lo prefieres transpórtame hacia lo acido, amargo o salado, no me importa, sólo quiero recorrer la temperatura y la textura de lo que sea voy a ingerir.

Describe ese ruido de manera que parezca que choque con mi tímpano y que mi cerebro dude de si la onda sonora que cree escuchar viene del exterior o de cualquiera de los mundos en mi interior. 

Guíame con tus palabras y déjame tocar todo lo creado, provócame el escalofrío al percibir con toda mi piel.

Y, con todos los sentidos, te pido que me aceleres, me hagas subir la temperatura, que me hagas gritar de emoción, pánico, me hagas suspirar y permitas que, de vez en cuando, me serene. 

Y con todo esto quiero dejar de sentir el arrastre hacia la domesticidad, el intelectualismo, el trabajo o cualquier inercia que haya cogido. Busco romperlo todo con certeza y orgullo. Hablar y actuar en nombre propio del ser interpretado que pretendo dotar de consciencia. 

Aspiro estar en guardia y contemplar ideas, sentimientos, impulsos e incluso recuerdos. Hazme oler el buen barro, déjame escuchar la voz que me dice: por aquí, por aquí. La voz que protesta, el hogar que abandono, el hogar al que regreso, quiero sentirlo todo. Entender que soy los pensamientos que mi personaje piensa y que, además, me deja que ponga sus pies para dejar las huellas en desiertos, bosques, océanos, castillo, barrios, naves. Soy la prueba de su existencia, evoco las estaciones de su alma, y por ello máster yo te ruego que me hagas sentir con todos mis sentidos.

Se que es tarea ardua todo esto que te pido… Solo puedo decirte: ten clara la esencia del relato. No es necesario que tengas una estructura perfecta pero conserva su esencia y así los giros y las vueltas que acontezcan serán perfectos. Seamos creadores y contadores de historias, seamos la magia de los relatos, viento que sopla sobre nuestro rostro cuando somos oyentes y cuando hablamos. Estemos despiertos al saber que los relatos pueden seguir cualquier camino y pueden llevarnos a cualquier mundo, entremos en estado de trance abriendo las puertas de la psique.

Hazme sentir, hazme interpretar, no quiero limitar mis conversaciones a los seres humanos, ni mis movimientos condenarlos en este planeta, ni que mis oídos queden encarcelados, ni mis ojos sólo a la belleza conocida, ni mi cuerpo tan sólo a las sensaciones autorizadas, ni mi mente al raciocinio. Llévame al filo de la interpretación, ábreme las puertas que conducen a la imaginación, quiero desarrollar millones de personalidades y maneras de ser, no pretendo encajar en los moldes ni desarrollarme en una atmósfera de mirada pura y falsa honradez. Deseo despojarme de los mantos. No hay duda, tu y yo, sin imaginar, morimos.

Y si intentas conseguir todo esto yo te prometo poner mi imaginación al servicio de tus narraciones, mi capacidad imaginativa para suscitar emociones, utilizar lo mejor que pueda mi personaje, rolear como si no existiese nada más y construir, junto a ti y los demás jugadores, la mejor de las historias. 

No Existes

No existes. 

Hermano, amigo, lacayo. Has de saber que no existes.
Con el corazón en un puño he de decirte, he de confesarte, que tus temores, tus anhelos, tus miedos, tus objetivos y traiciones, tus empeños y promesas… son ilusiones. 

Son como el viento que se desplaza vacío, que no es nada en sí mismo pero aparenta mover los frondosos árboles de la campiña. Eres así, pura fuerza vacía en movimiento, fruto de mis pensamientos más despóticos.

No te pertenece siquiera la elección del nombre de tus hijos. Y ahora que has muerto, me lamento. 

Lamento la tortura existencial a la que te abandono al comunicarte esta certeza, lo lamento. Pero no podía más ya el permitirme participar de esta farsa pues… he llegado a amarte.

He llegado a sentirte dentro de mi como tan solo se siente a los amantes, con la firme composición de tu ser abrazado al mío, comprendiendo tus motivaciones y pasiones, sincronizado ante tu realidad con mis reacciones. 

Por eso, te quiero liberar, hermano. Siéntete libre de culpas ante lo que crees que tus manos realizaron, ante las decisiones tomadas. Libre de los gritos que proclamaste a aquella tormenta exigiendo un sentido a tus propias acciones, libre de los gritos que causaste en tu frenética búsqueda de poder y preeminencia, libre de una razón explicable a tus propias contradicciones.

No le pegaste tú, lo hice yo. No fuiste tú quien ignoró el amor, sino yo quien designó tus impulsos hacia la extravagante aventura, no… no fuiste tú quien decidió el violento odio hacia esa raza distinta y desconocida. ¡Fui yo! ¡Yo!, que encontré simple diversión en tu conducta.
¡Yo! que encontré un atractivo informe en tu cruel historia.

No fuiste tú el traidor, no clavaste tú esa daga. No prendiste tú la llama de esa hoguera… no, tú jamás los habrías abandonado a la muerte, al olvido en el inmenso universo vacío de todo, sin oxigeno, en esa nave, como lo hice yo.

Yo estoy detrás de cada acción que realizaste, de cada impulso vivido... tu sorpresa en este instante ante mis palabras ya ha sido determinada por mi.

Porque eres la sombra de la sombra de mi mente, puerta de mi viaje a un mundo imposible de sentir sin ti, vestidura efímera, y cuanto de tu mundo conoces, cuanta persona recuerdas y amas, es como tu, una sugerencia fugaz de otra mente creadora como la mía.
Hermano…
¡Que más quisiera yo que poder ofrecerte existencia! 
Pero no se cómo… Soy plenipotente en tu mundo mas, en el mio no soy nadie. Y ahora que me confieso a tu efigie, que te libero de mi yugo, que doy por desvelada esta mentira…, me observo hacia dentro y siento miedo. Miedo del por qué de mis aciones, de la razón de mi ira, de mi personalidad incongruente, de esa voz que me susurra desde lo más hondo de mis entrañas, que no se lo que es la vida.

La Conjura

“Si no hubiera prisión en ese espejo
más allá de las cuerdas de un laúd
más allá del temblor de mi reflejo
sin horizontes distinguibles, 
o al menos
sostenido en los lienzos que me tejo
ser de mi ser dormido en su ataúd
augurándose sabio,
siendo necio…

Entonces,
vagaría libre y vespertino
danzando extravagancias naturales
sin temor alguno a los umbrales
que otorgara ante mi el buen destino.

Mas cierta es
la conjura de los cuerdos
realidad parece vil y organizada
en harapos y fisuras, la cruzada
y con mil en mil rebaños,
pastor tuerto.

Ya no quiero ser un yo que se contenga
de emociones y miedos
de versos atados
rígido y firme  en vuestro mundo
si no ser un ser flexible en lo profundo
que se arroje en versos, 
lienzos, dados
dispuesto a ser fundado en la contienda.

Pues yo… 
he nacido en carne humana,
más soy Fresno,
destiñe mis ramas de hojas verdes…
hazme varas,
¡Úsame, mundo! arranca mis brazos…
haz mil lanzas,
¡desmembra mi ser! y de mi tronco…
haz tu barca.

Es ser leña de tu fuego lo que añoro
iluminar con él tus cicatrices,
y por mi
¡no te quiebres mundo! 
mientras lloro
pues permaneceré oculto,
en mis raíces."

Pues he caído

Tan solo un paso más,

y me detengo…

Y cuando caiga

honrad por mi a las víctimas de mis andares.

Cuando solloce

hacedme recordar, aquellos tumultos matinales.

Cuando me encoja

batidme

como baten las olas las costas de nuestros padres...

pues he caído…

Sin dejar tras mis pasos campos arados de trigo

he sollozado…

No curando mis lagrimas heridas a mis amigos

y me he encogido…

Incapaz,

de soportar los senderos que exige el destino.

Es la mordaz elocuencia mi fiel tropiezo

si a cada paso paciencia se torna huraña

y mientras tanto,

la fiel guadaña

toma por justa cosecha cuanto comienzo.

No soy yo, ni tu, ni el…

no somos todos

no somos nadie cuando creemos que somos

no somos uno sentado en su trono

no somos fieles cuando amamos al otro

no soy espejo… de mi mismo…

en tus ojos

Soy un enigma encerrado entre otros

otros enigmas encerrados en rostros

tan ciertos todos como el hielo es al frío

tal buen cubil segura aletarga a alimaña

y mientras tanto,

la fiel guadaña

voy afilando mientras sonrío.

Pues he caído

acercaros… 

¡me habéis vencido!

danzad al son de la ciencia, todos unidos

trovad místicos cantares, jubilo erguido

pues pesar de los andares 

pudo conmigo.

¡Ha sollozado!

ríen preñados los paladares

¡hase encogido!

Búrlanse reinas, dioses y zares

sin distinción muestran sus estigmas

cicatrices, ¡honor! lucen los enigmas

¿Quién el más alto ante un nuevo caído?

¿Acaso fue hermano, amante, o amigo?

¿importa eso a bestias que devoran entrañas?

mas mientras tanto

mi fiel guadaña

cosecha silente sus falsos latidos...

… ahora son míos...

...pues he caído.

Sobre las nubes

Cada noche un aquelarre y por más que lo intento

no doy pie a nihilizar mi pensamiento

cada semana un holocausto, mientras paciente

desde las llamas me observa el buey iridiscente.

Siempre en recodos, tras las esquinas

siempre distante aún en tumultos,

siempre en silencio...

cuando prospere en la entretierra

la planta mordaz que ahogará el cultivo

frenando a la hoz en su palacio,

allí me hallaré recogiendo sus semillas

para distribuirlas prontamente a mis pensares

no vaya a ser que en los hogares

sea único alimento a la mente el joven trigo.

Pues es consejo de loco el que ilumina

como el embriagado ensarta con verdades

mientras el cuerdo cree que camina

calificando al mundo en sus andares

pero no...

no hay paciencia...

y no hay respeto a la locura

si a la voz del anciano se la encierra en los portales

no hay estancias ya

que nos muestren travesura

si los niños rumian libros cual si fueran animales

y a esto,

¿qué nos queda de la bestia?

La pasión de aquellos tiempos 

en que muerte era protesta

en que amor del ser amado te fraguaba y te fundía

en que un ser miraba al cielo, 

¡y su dios le respondía!

ya no quedan locos, lobos...

solo quedan cuerdos, perros...

constructores de collares que jamás pierden la senda

definidores silogistas que huyen de las tormentas

amanuenses zurdos, siniestros, lacayos de la herencia

mientras el mundo

se contempla herido, hermoso, 

ante el espejo de su ciencia.

¿Dónde nos tumbaremos los desorientados?

Si la duda es señalada símbolo del ser hundido

si el que se sabe roto no tiene espacio

donde ser reconstruido

cuando la calma, llana y cruel

aterra a quien siembra versos

en cumbres distantes, sin nidos

y éstos aguardan como pétreas promesas

al buen cincel que los torne ladrillos

no quedan alas para los que, al nacer,

nacieron muertos de pasiones comunes

los que buscan el sabor de la hiel

lanzando dados

sobre el calor de las nubes.

Ese Momento

Sé que las decisiones son duras, hermano

y que el lamento del fracaso 

puede ser mar infestado

de emociones que perduren 

desde el alba

hasta el ocaso.

No hay acción perfecta, hermano

incertidumbre domina los hechos

por encima de tus manos

momentos desordenados de la cordura inherente

al no ser un ser humano.

Todo te ha llevado aquí, hermano

el sentir de cada paso

no fue un Dios dominante

no te defiendas forzado

si tu destino te aguarda 
¡álzalo esperanzado!

que nadie conoce el fin 

de lo hasta ahora narrado.

No es relevante armonía, hermano 

en este preciso instante

no hay contundente por qué, 

no importa el cómo

ni el sentido, 

ni el aguante.

Pues lo que importa es la esencia

del azar, un dios alado

por eso te pido, calmado

que ante mirada expectante

dejes caer el dado.

Cadáver Divino

“¿Quién es aquel que me observa

tras los objetos sin vida?

Como una mancha indeleble

como un suspiro, distante,

 e inalcanzable.

Acaso es la locura que me aguarda

esperando, tras los envites del tiempo

incontenible

o es la fuerza de este imperio

de númenes inabarcables,

indivisibles.

El sol no te hace
en su esplendor

menos terrorífica,

presencia

¿que eres, cosa incomprensible?

Que pareces, 
tras la muerte de Dios,

su ausencia.

Y que soy de ti, y del sentido

como un gusano que refina tu cadáver

que no concibe el valor de lo vivido

y observa su prisión sin proporciones

y se pudre tras sus muros, tus altares.

¡Oh cadáver divino! ¡Gran Universo!

Pon atención a nuestras tenues locuras 

a la entropía de sexo que destilamos sin contenciones

al caos de versos e ideas de las naciones

pues cuanto tengamos de tiempo 

revolcaremos en ellas, 

nuestras pasiones

alzando la voz mas allá de este vacío

de esta tumba azul... esférica

donde nos encerraste

te instruiremos a ti, 
pues te equivocaste.

No somos muertos a tu imagen

sino existencia plena incontenible

potencia de un flujo en cada instante

de humanidad unificada 

en un orgasmo de vida inextinguible

un remoto punto del cosmos

que da sentido a tu cadáver

incomprensible.”

La Busqueda

“Comparto 

en ajenas ocasiones

el vibrar dulce de mi propia esencia

haciendo pórtico a presencia

destruyendo las rendijas y rincones.

No hay profeta como la tierra,

ni rey que sustituya mis dos soles

siento el aire,

Manifiesto rolero

“He deambulado por senderos vírgenes de huellas humanas, buscando mi destino.
He quebrado las murallas que defendían a un pueblo justo, y he saqueado sus hogares.
He forjado el acero de los héroes sin la voluntad de los dioses, con mi martillo y mi yunque.
He navegado entre estrellas moribundas, contemplando el polvo de los nuevos mundos que se formarán.
He criado a mis hijos en la guerra, los he instruido para destruir y conservar, y he sangrado junto a ellos.
He defendido los árboles sagrados de las hachas de los desterrados.
He sentido mi fracaso al contemplar el cuerpo muerto de mi emperador, junto a mis pies.
He cabalgado dragones y he bramado libre junto a ellos, cortando las nubes.
He asaltado las puertas del cielo, destrozándolas junto a mis hermanos.
He navegado entre planos, transgrediendo los limites de la cordura.
He conducido a la batalla colosales maquinarias y las he visto caer despedazadas ante criaturas infernales.
He vivido mil vidas en mil cuerpos, mil veces he recibido a la muerte con pánico y serenidad.

He sido bendecido por el amor, me ha poseído el placer, me ha herido la indiferencia. 
He creado miles de historias para trovadores de otros mundos.
Soy rolero, uno entre muchos, y mi máster, es la única Ley.”

Cada Océano es un Rio

Cada mente es un océano.

Y como océano debe ser  alimentado por millones de ríos.

Son los libros  los ríos de tu océano.  
Pasa sus páginas con la suficiente serenidad y lograrás percibir su secreto murmullo.

Pero debes estar advertida. 
Si millones de ríos alimentasen un océano sin este poder vaciarse, pronto se vería colmado, y terribles acontecimientos sucederían en tu mundo.

Por ello, existe un ciclo. Y a través de él, el océano retribuye el agua que toma de los ríos.
Pero, ¿como retribuir sobre los libros que uno lee?   
Esto no es posible. Y por ello, existe una magia.